O ser cindido

Queria eu, de novo, ser inteiro para enfrentar estes tempos gris.

Mal-feito feito

Desceu do coletivo e só então se deu conta de onde estava indo. Quando decidira ir neste e não em outro, considerou apenas a comodidade, a facilidade de acesso, uma vez que usaria transporte público. Desceu, e seu coração deu um salto. Aquele lugar, o reino das burocracias, prova irrefutável da racionalidade humana. O peito pulou mais uma vez ao primeiro passo em direção ao local, mas ele deu pouca importância a isso. Decidiu continuar.

Algumas lembranças turvavam sua visão enquanto atravessava a rua. Sábado de manhã, a mais forte, ele brigando com o nó da gravata, nervoso com o atraso da mãe. Meses antes deste sábado, passado do passado, numa terça-feira fria, a odisseia para encontrar o lugar, as voltas intermináveis no carro, a mesma mãe falando sem cessar. Mais um salto do coração.

E o sábado novamente, a manhã luminosa, a alegria incontrolável. Sentiu que o coração passava pela garganta. O estranho era que, na lembrança, via tudo do alto, como num video-game 2D que adota por ponto de vista o olhar de deus. Via-se na fila, os parentes ao lado, ela linda, ele lindo - supunha, pois de onde observava, ele fora de sua própria recordação, não permitia que visse os rostos.

Chegou à porta do local. Na lembrança, a fila acabava-se, eis a sua vez. O coração fugiu-lhe da boca e correu desesperado pela avenida, no sentido que tinha vindo. Ele pensou em correr atrás do órgão fugitivo, mas ponderou: seria mais fácil estar ali sem o coração. E também aquele órgão já lhe era alheio, fruto de uma plantação mal sucedida.

Entrou, a fila estava ali, não mais a lembrança. Todavia sua visão continuava turva, úmida. Sentia o rasgo na garganta e doía-lhe cada vez que algum dos atendentes gritava "próximo". Chegara a sua vez, afinal.

Os documentos, as três vias, chamavam de abertura de firma. "Endereço?" A pergunta era inesperada, doeu-lhe responder. "Estado Civil?" E desabou, entendera porque os olhos permaneciam turvos. Não era preciso mais um coração para sentir o que sentia, aliás, nunca foi necessário. "Fique diante da câmera para a foto". Seriam aqueles os olhos eternizados ao lado de sua assinatura.

Pagou e saiu. Rodou muito antes de voltar. Viu carros de polícia passando rápido, uma ambulância, o giroflex pouco lhe chamou a atenção. Enfim, retornou. Deixou a mochila, tão pesada naquele momento, no chão e foi distrair-se com a internet. Sentiu o vazio no peito.

As primeiras páginas dos sites foram rápidas em explicar tal vazio: um coração invadira a casa de uma garota, fizera-a refém. A ação policial foi rápida. Apenas um tiro no órgão, o suficiente. Seu dono, porém, deu pouca importância à fatal perda. Era o cérebro quem, afinal e sempre, comandava. E tudo ainda permaneceria ali.

"Não quero que nosso amor

seja um buraco no não

mas sinal na trajetória

da vida e da canção

Marca de queda e vitória

na palma da mão

Sombra, memória e porvir do coração

Não deixe que o nosso amor
seja  um corisco no caos
mas passos da liberdade
pisando seus degraus
feitos de momentos bons
e de momentos  maus
de descobertas, de ventos, velas, naus"

Caetano Veloso, cantada por Maria Bethânia

meu presente.

Poeminha da lua e da saudade

Hoje a saudade bateu à porta com todos os seus clichés. Veio passar um tempo, dois talvez. Trouxe a lua que não vivi ontem à noite, minguada, à espera do mês que vem.

Conversamos, a saudade, a lua e eu,

enquanto os clichés corriam pela casa, sem se darem pelo que falávamos.

A saudade, carinhosa, resolveu abraçar-me,

enquanto a lua chorava seu fim iminente.

Deixei-me tombar nos braços da saudade. A lua, então, veio molhar meus pés. 

Éramos, nas frações dos segundos que passavam, um só.

Até que a saudade anunciou: embora não poderei ir. Me acostumei a ti.

A lua morria, já conformada, já esperançosa.

Abraçados, a saudade e eu acompanhávamos a lua partir,

e o doce riso dos clichés preenchiam os vazios da casa, alheia.

One ou crônica fabular

O primeiro tijolo. O segundo. Daí a sucessão contínua, intercalada com porções generosas de cimento a unir o que o homem pode separar em poucos golpes. Lentamente a coisa ganha forma à medida que levanta-se do chão ferido. Vem a chuva, a obra atrasa, algo se perde, é preciso comprar novamente, se o item é raro dobra-se o tempo até encontrá-lo, uma hora acha, a obra continua. As paredes sobem rápido, são a parte mais fácil e dão à construção o aspecto necessário para que olhos curiosos entendam o que se constrói, não vão pensar que se trata de casa pequena ou prediozinho, este é dos grandes, enorme por sinal, será preciso mais que marteladas para derrubá-lo. A cada nove andares seu perímetro externo é diminuído, Babel será, mas só chegaremos ao octogésimo primeiro. Quem quiser maior que vá para Nova Iorque ou Mumbai.

Por dentro é que ninguém vê.  Revestimento fino, piso branco, amplos quartos, uma ou outra parede torta, cerâmica lascada, nada que chame a atenção. Se analisar andar por andar, nove vezes nove, é certo que mais paredes e cerâmicas, em relação ao resto, se encontrarão em dissonância, palavra sonora esta, melhor aplicável a uma mal executada obra de Brams. O que, porém, está dentro não importa, o prédio imponente ergue-se sobre a cidade, refletindo-a, não bastará muitos anos e o reflexo será baço, ação dos tempos, o que demarca as chuvas e o que engole os filhos.

Ei-lo pronto. Quem viver até o futuro chegar verá que ele não ficará em pé por mais que vinte e sete anos, vida curta para um prédio, mas isso também acontece com os relacionamentos. Novos olhos, curiosos ao verem a imponência feita em farelo, vão se perguntar por quê, por quê, esquecem-se de olhar para a história. O terreno, ainda que embrionário, guarda o rancor do que lhe fora tirado, outro prédio, outros tempos. As colunas e vigas, bastante sólidas até, não foram suficientes para segurá-lo, talvez a base não fosse tão profunda. O edifício anterior sim era rocha firme, caiu por conta de ações externas, não há o que ao homem não se curve. Este novo, porém, cai por incompetência de seus construtores, fundações rasas, terreno mal preparado. De nada  valeu a beleza do projeto. De nada valeu construí-lo maior e mais belo que seu antecessor. De nada valeu a intenção.

Sem a devida atenção e respeito à história, do passado e do presente, homens e prédios desmoronam.

Apropriação Indébita ou Sobre os ombros de Drummond

Sempre que lhe faltar as palavras, diz o onisciente narrador em mim, recorra aos versos de Drummond. Em um deles estará escrito exatamente o que quer dizer.

Os Ombros Suportam o Mundo

Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

(in Sentimento do Mundo)

Cortina Nova

Se voltar desejos

ou se eles foram mesmo

lembre da nossa música

Se lembrar dos tempos

dos nossos momentos

Lembre da nossa música

(Música - Vanessa da Mata)

Era feita em duas camadas, uma de linho, em branco maculado, e a outra em seda rústica, mais cândida. O vento roçava-lhe todos os dias, aos primeiros olhares do sol ou ao dormir da tarde. Sua alvura impura completava a harmonia do ambiente, contrastando com a madeira escura do chão e tornando ainda mais suave a maciez bege das paredes.

Nos primeiros dias ouviu-se apenas o som árcade dos pássaros. E ondas de uma represa nos arredores. Assim: o vento abria-lhe e os sons entravam, como que a inundar a sala. Bem-te-vis, sabiás, não se sabia ao certo, e a água, evocando o mar distante.

Então vieram os acordes da Moonlight Sonata, que permaneceram até o fim. E também ecoavam alguns de Wagner, o romântico. E outros. Já os pássaros e o mar haviam passado. Os novos sons escondiam-se nos livros do escritório, entre os mantimentos do armário, em mangas de camisa no varal. Dominaram a casa por  longo tempo, confirmando a sua potência e beleza.

Até que o silêncio fez ouvir-se. E não seria a única vez. O vento soprava, as cortinas se abriam e o mundo interior quietava-se. Tudo era  um nada silencioso, quase mortífero. Mesmo a sonata beethovenniana prolongava-se no vazio entre um e outro movimento. Os móveis funcionavam como caixas acústicas a reproduzir o vazio que adentrava a janela.

A chuva rompia por vezes o silêncio. Bátegas amedrontavam as janelas. A tempestade ruidosa apegava-se aos eletrodomésticos, mesmo quando o sol brilhava intensamente lá fora. E um vozerio, em dissonância com a estrondosa água caindo, se apresentou, comprometendo a harmonia até então, e contrária à lógica, inabalada da casa.

Foi preciso remover as cortinas e substituí-las por novas. Num primeiro momento fez-se o silêncio, mas não o mesmo de antes: este era embrionário. E, após, quando as removeram de seu suporte de carvalho, milhares de sons escorregaram por suas camadas: pedaços de chuva, adágios, palavras soltas, pássaros - bem-te-vis, sabiás, ou outros - e o som do mar, ainda distante.

frame by frame

Cada enquadramento, captado na ingenuidade dos momentos, revela as verdades possíveis. São eles, os momentos, que contam o que muitas vezes ignoramos, ou preferimos ignorar. E só quem reparar na delicada relação presença/ausência saberá compreender as estórias.