Apropriação Indébita ou Sobre os ombros de Drummond

Sempre que lhe faltar as palavras, diz o onisciente narrador em mim, recorra aos versos de Drummond. Em um deles estará escrito exatamente o que quer dizer.

Os Ombros Suportam o Mundo

Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

(in Sentimento do Mundo)

Cortina Nova

Se voltar desejos

ou se eles foram mesmo

lembre da nossa música

Se lembrar dos tempos

dos nossos momentos

Lembre da nossa música

(Música - Vanessa da Mata)

Era feita em duas camadas, uma de linho, em branco maculado, e a outra em seda rústica, mais cândida. O vento roçava-lhe todos os dias, aos primeiros olhares do sol ou ao dormir da tarde. Sua alvura impura completava a harmonia do ambiente, contrastando com a madeira escura do chão e tornando ainda mais suave a maciez bege das paredes.

Nos primeiros dias ouviu-se apenas o som árcade dos pássaros. E ondas de uma represa nos arredores. Assim: o vento abria-lhe e os sons entravam, como que a inundar a sala. Bem-te-vis, sabiás, não se sabia ao certo, e a água, evocando o mar distante.

Então vieram os acordes da Moonlight Sonata, que permaneceram até o fim. E também ecoavam alguns de Wagner, o romântico. E outros. Já os pássaros e o mar haviam passado. Os novos sons escondiam-se nos livros do escritório, entre os mantimentos do armário, em mangas de camisa no varal. Dominaram a casa por  longo tempo, confirmando a sua potência e beleza.

Até que o silêncio fez ouvir-se. E não seria a única vez. O vento soprava, as cortinas se abriam e o mundo interior quietava-se. Tudo era  um nada silencioso, quase mortífero. Mesmo a sonata beethovenniana prolongava-se no vazio entre um e outro movimento. Os móveis funcionavam como caixas acústicas a reproduzir o vazio que adentrava a janela.

A chuva rompia por vezes o silêncio. Bátegas amedrontavam as janelas. A tempestade ruidosa apegava-se aos eletrodomésticos, mesmo quando o sol brilhava intensamente lá fora. E um vozerio, em dissonância com a estrondosa água caindo, se apresentou, comprometendo a harmonia até então, e contrária à lógica, inabalada da casa.

Foi preciso remover as cortinas e substituí-las por novas. Num primeiro momento fez-se o silêncio, mas não o mesmo de antes: este era embrionário. E, após, quando as removeram de seu suporte de carvalho, milhares de sons escorregaram por suas camadas: pedaços de chuva, adágios, palavras soltas, pássaros - bem-te-vis, sabiás, ou outros - e o som do mar, ainda distante.

frame by frame

Cada enquadramento, captado na ingenuidade dos momentos, revela as verdades possíveis. São eles, os momentos, que contam o que muitas vezes ignoramos, ou preferimos ignorar. E só quem reparar na delicada relação presença/ausência saberá compreender as estórias.

Supercloses e detalhes

O tempo suspendeu
-se. Congelou
(partículas de água no frio intenso).
O gesto ficou por terminar,
mão no rosto,
polegar sobre os olhos
recolhendo
uma
lágrima. E o soluço,
inacabado.
Os pratos sobre a mesa,
a comida sobre os pratos:
tudo imóvel, tudo

em pênsil.
À espera: a faca de pão,
a rede da varanda,
o tapete
os quadros,
o choro e a mamadeira.
Os móveis e as viagens.
O desejo.
Suspenso na atmosfera
inefável
do futuro.

Brilho eterno de uma mente sem lembranças em umas poucas palavras

Às vezes o fim estava no início, mas não nos damos conta... Às vezes o recomeço está no fim e igualmente não percebemos.

Muito pouco, ou o que eu aprendi ouvindo Paulinho Moska

Não ame muito.
Ame bem.
;-)

Deus seja louvado

Na floresta amazônica, a milhares de quilômetros daqui (daqui sendo um qualquer lugar confortável de uma metrópole como SP), uma menina vende seu corpo a um motorista de caminhão: R$20,00. Em outro ponto do país, numa praia em Natal por exemplo, um jovem da classe média gaúcha gasta R$500,00 em ecstasy e outras substâncias para consumir com seus colegas, em férias na cidade. Na mesma região, em Salvador, cobra-se R$  5,00 para se visitar a Igreja de São Francisco, enquanto a baiana pede R$3,00 ao fazer pose para uma foto. As escolas particulares mineiras arrecadam das elites locais em torno de R$1000,00 por cabeça para garantir que os filhos delas recebam boa educação e possam perpetuar  as estruturas sociais. No Rio de Janeiro, um moleque do morro vende a um playboy da zona sul três trouxinhas de maconha por R$5,00 cada; o mesmo playboy também leva 3gr de cocaína por R$60,00. No Guarujá, em SP, um dono de restaurante fica injuriado por conta da diferença de  R$7,00 na conta de um universitário.

Poderia-se parar por aqui, mas vamos um pouco mais fundo. A menina foi vendida pelos próprios pais a um cafetão da região; agora, sem estudar, ela abre a boca e as pernas para receber homens imundos e sem escrúpulos; um dos jovens que consumiu ecstasy na praia já havia fumado um baseado e bebido todas e acaba de ter uma parada cardíaca; a baiana torna sua imagem um produto e vende-se feliz pouco se importando com os dilemas morais por trás do ato; os jovens estudantes das escolas mineiras ocuparão as vagas das universidades públicas, deixando à imensa maioria da população - os pobres - as vagas (pagas) nas fracas instituições de ensino superior privadas; o moleque do morro pega uma quantia maior do que lhe cabe no tráfico, e acaba perdendo a vida, enquanto o playboy comemora com os seus na noite carioca; o universitário, de 22 anos apenas, é assassinado a facadas e o autor do crime foge com outros envolvidos. E a igreja de São Francisco, casa de deus para alguns, arrecada seus quinhões enquanto a miséria corre solta, pelas valas, como a urina dos foliões.

Enquanto isso, o escritor intriga-se com uma questão: por que os ateus e agnósticos, ou melhor, por que só os ateus e agnósticos concordam em tirar a frase das cédulas de real?