Poeminha da lua e da saudade

Hoje a saudade bateu à porta com todos os seus clichés. Veio passar um tempo, dois talvez. Trouxe a lua que não vivi ontem à noite, minguada, à espera do mês que vem.

Conversamos, a saudade, a lua e eu,

enquanto os clichés corriam pela casa, sem se darem pelo que falávamos.

A saudade, carinhosa, resolveu abraçar-me,

enquanto a lua chorava seu fim iminente.

Deixei-me tombar nos braços da saudade. A lua, então, veio molhar meus pés. 

Éramos, nas frações dos segundos que passavam, um só.

Até que a saudade anunciou: embora não poderei ir. Me acostumei a ti.

A lua morria, já conformada, já esperançosa.

Abraçados, a saudade e eu acompanhávamos a lua partir,

e o doce riso dos clichés preenchiam os vazios da casa, alheia.

One ou crônica fabular

O primeiro tijolo. O segundo. Daí a sucessão contínua, intercalada com porções generosas de cimento a unir o que o homem pode separar em poucos golpes. Lentamente a coisa ganha forma à medida que levanta-se do chão ferido. Vem a chuva, a obra atrasa, algo se perde, é preciso comprar novamente, se o item é raro dobra-se o tempo até encontrá-lo, uma hora acha, a obra continua. As paredes sobem rápido, são a parte mais fácil e dão à construção o aspecto necessário para que olhos curiosos entendam o que se constrói, não vão pensar que se trata de casa pequena ou prediozinho, este é dos grandes, enorme por sinal, será preciso mais que marteladas para derrubá-lo. A cada nove andares seu perímetro externo é diminuído, Babel será, mas só chegaremos ao octogésimo primeiro. Quem quiser maior que vá para Nova Iorque ou Mumbai.

Por dentro é que ninguém vê.  Revestimento fino, piso branco, amplos quartos, uma ou outra parede torta, cerâmica lascada, nada que chame a atenção. Se analisar andar por andar, nove vezes nove, é certo que mais paredes e cerâmicas, em relação ao resto, se encontrarão em dissonância, palavra sonora esta, melhor aplicável a uma mal executada obra de Brams. O que, porém, está dentro não importa, o prédio imponente ergue-se sobre a cidade, refletindo-a, não bastará muitos anos e o reflexo será baço, ação dos tempos, o que demarca as chuvas e o que engole os filhos.

Ei-lo pronto. Quem viver até o futuro chegar verá que ele não ficará em pé por mais que vinte e sete anos, vida curta para um prédio, mas isso também acontece com os relacionamentos. Novos olhos, curiosos ao verem a imponência feita em farelo, vão se perguntar por quê, por quê, esquecem-se de olhar para a história. O terreno, ainda que embrionário, guarda o rancor do que lhe fora tirado, outro prédio, outros tempos. As colunas e vigas, bastante sólidas até, não foram suficientes para segurá-lo, talvez a base não fosse tão profunda. O edifício anterior sim era rocha firme, caiu por conta de ações externas, não há o que ao homem não se curve. Este novo, porém, cai por incompetência de seus construtores, fundações rasas, terreno mal preparado. De nada  valeu a beleza do projeto. De nada valeu construí-lo maior e mais belo que seu antecessor. De nada valeu a intenção.

Sem a devida atenção e respeito à história, do passado e do presente, homens e prédios desmoronam.

Apropriação Indébita ou Sobre os ombros de Drummond

Sempre que lhe faltar as palavras, diz o onisciente narrador em mim, recorra aos versos de Drummond. Em um deles estará escrito exatamente o que quer dizer.

Os Ombros Suportam o Mundo

Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

(in Sentimento do Mundo)

Cortina Nova

Se voltar desejos

ou se eles foram mesmo

lembre da nossa música

Se lembrar dos tempos

dos nossos momentos

Lembre da nossa música

(Música - Vanessa da Mata)

Era feita em duas camadas, uma de linho, em branco maculado, e a outra em seda rústica, mais cândida. O vento roçava-lhe todos os dias, aos primeiros olhares do sol ou ao dormir da tarde. Sua alvura impura completava a harmonia do ambiente, contrastando com a madeira escura do chão e tornando ainda mais suave a maciez bege das paredes.

Nos primeiros dias ouviu-se apenas o som árcade dos pássaros. E ondas de uma represa nos arredores. Assim: o vento abria-lhe e os sons entravam, como que a inundar a sala. Bem-te-vis, sabiás, não se sabia ao certo, e a água, evocando o mar distante.

Então vieram os acordes da Moonlight Sonata, que permaneceram até o fim. E também ecoavam alguns de Wagner, o romântico. E outros. Já os pássaros e o mar haviam passado. Os novos sons escondiam-se nos livros do escritório, entre os mantimentos do armário, em mangas de camisa no varal. Dominaram a casa por  longo tempo, confirmando a sua potência e beleza.

Até que o silêncio fez ouvir-se. E não seria a única vez. O vento soprava, as cortinas se abriam e o mundo interior quietava-se. Tudo era  um nada silencioso, quase mortífero. Mesmo a sonata beethovenniana prolongava-se no vazio entre um e outro movimento. Os móveis funcionavam como caixas acústicas a reproduzir o vazio que adentrava a janela.

A chuva rompia por vezes o silêncio. Bátegas amedrontavam as janelas. A tempestade ruidosa apegava-se aos eletrodomésticos, mesmo quando o sol brilhava intensamente lá fora. E um vozerio, em dissonância com a estrondosa água caindo, se apresentou, comprometendo a harmonia até então, e contrária à lógica, inabalada da casa.

Foi preciso remover as cortinas e substituí-las por novas. Num primeiro momento fez-se o silêncio, mas não o mesmo de antes: este era embrionário. E, após, quando as removeram de seu suporte de carvalho, milhares de sons escorregaram por suas camadas: pedaços de chuva, adágios, palavras soltas, pássaros - bem-te-vis, sabiás, ou outros - e o som do mar, ainda distante.